O vendedor de castanhas brota do fumo que o vento trouxe. Traz com ele as memórias roubadas às rugas do Tempo. É feliz porque as castanhas dão cor ao fumo e à vida que é dele.

Aquece as mãos junto aos olhares de quem passa e guarda consigo uma chama que transcende a máquina orgânica que é.

É no fumo que ele vê, aquilo que os que passam ignoram. É na névoa levada pelo vento que reconhece a sua vida passageira. É no cinzento do ar que respira, que ele transpira o pedaço de azul do céu que é.

O frio que envolve a noite não trespassa o seu nobre sobretudo, e o sorriso entre a névoa dá esperança aos mortais de um dia verem os contornos que o vento toma, em cada um deles.